оффлайновое

Я хотела тебе написать, пока ты ещё оффлайн.
Я хотела тебе написать пару замшелых тайн.
Что, к примеру, «люблю» своё по рублю
продаю тебе, и к нулю
ты, скорее, придёшь  сама, объявив дефолт.
Я скорее сойду с ума. И вот
ещё: мой клюв неизменно жёлт,
я вечный ребёнок [читай: «я конченый идиот»],
цедящий молоко у тебя с ладоней,
не вытирающий рта.
Ты та, с кем весомей
стабильная пустота.
И мне никогда
не становилось спокойней,
чем под твоим крылом.
До твоего [тринадцатый_без_карниза] гнезда –
дветысячипоездомсамолётомбегом.
Но это потом.
Я хотела тебе написать: у меня теперь горький
кофе, неисправимо гнилые стихи
[горками заплесневелые корки]
никак не превысят лимит –
иногда и меня тошнит
оттого, насколько они плохи,
близоруки/недальнозорки.
Но это всё полный вздор.
Я хотела тебе написать, что совместный быт
не сломает нас больше, чем  нам_ещё_не_свезло
побыть курицей-и-яйцом,
скворечником-и-скворцом,
творенья венцом назло,
как если бы Ева спала с Лилит, –
они делили бы целое пополам, –
а яблоки падали просто гнить,
подобно моим стихам,
и бог выходил во двор
с верандочки покурить, держа свою прыть
в руках, и утешать Адама.
Я хотела тебе написать, но нам
слов никогда не достаточно, знамо..