А я не знаю ещё, как зимой
у тебя волосы пахнут холодом
и горячо под воротом,
когда ты приходишь домой,
где, наверное, простыни и сорочки
белые, как сорочье
брюхо,
как первый снег.
Мне пока не хватает духа
признать, что я маленький человек,
зашитый в твои ладони
и – счастье – что меж ушей.
Стонет,
но говорится глухо:
«Господи, ну пришей
меня к ней,
чтобы не отпороть».
Сбылось.
Болит пропоротая насквозь
плоть.
Мне бы хоть,
чтобы уж не кляня,
думать, о чём роптать.
«Господь,
сделай же белой меня –
и на её кровать…»
белое
© Copyright: Кира Белка, 2014
Свидетельство о публикации №114012711708
Свидетельство о публикации №114012711708
Рецензии