Из тех, кто не может, но всё же пишет,
я не знаю, зачем пишу и первую пару строк
*вначале слово всегда одно*. Так выжат
липкий словесный сок
и вышит
серый бумажный лён,
только чтобы спросить, где была ты
и кто был в тебя влюблён,
чьи метафоры были крылаты,
чёток речитатив,
но не мои скрижали.
Мне раньше невесть
что врали:
учили писать, оглядев себя, изучив,
что, мол, во мне здесь пустота и здесь –
это и будут детали.
А если я во всю свою голову пустота:
ни разрисованного листа,
ни детской альбомной мазни, –
даже не интересно.
А вот в груди у меня Байкал,
где только ты, да Бог иногда проникал
*если разыщешь его – казни,
конкуренция здесь неуместна*.
детальное
© Copyright: Кира Белка, 2014
Свидетельство о публикации №114012711703
Свидетельство о публикации №114012711703
Рецензии