А. Д. А

Знаешь, мне бы шанс. Мне бы один маленький шанс. Шансик. Которого ты не дал мне ни разу. Сколько я ни просила, сколько ни скулила, сколько ни выла, ни любила, все равно. Все пусто. Нет шансов. Нет. А ведь я прощала. Прощала как везде и все твердят. Подставляла другую щеку, а ты и по ней бил. Бил сильнее. Бил увереннее. Как будто специально. А я не отворачивалась. Я не покидала тебя. Ни на секунду. Не предавала. Не искала лучших. Не искала никого. Потому что лучший это ты. А ты. Ты бил. Бил. И кидал в меня ножи. Кидал беспощадно. А я умывалась кровью, чувствами, любовью и, прощала. Прощала, как пишут везде. Во всех заповедях. Во всех умных книжках. Потом отворачивалась. Отворачивалась, но в мою спину летела тысяча ножей. Тысячи. Миллионы. А я не сгибалась, не уходила, не защищалась. Лечила раны чем попало, алкоголем, людьми. Табачным дымом пыталась заполнить раны. Но не уходила. Никогда не уходила от тебя. Знаешь, мне бы шанс. Мне бы один маленький шанс.
27.01.14