На окраине нашего города,
Где дороги разбитые вдрызг
Шёл старик, дрожащий от холода,
Весь в грязи, от глиняных брызг.
Он покинул родную сторону,
Когда было всего двадцать лет,
Не отцу он поверил, а ворону,
Что тревожно кричал ему вслед.
И скитался бедняга по миру,
Повидал неизведанный свет,
И зачем он поверил ворону,
Лучше нашего города нет.
Умирал сотню раз, пух от голода,
Но не мог отыскать ответ,
Не алмазы нужны и не золото,
Он же счастье искал много лет.
По дороге до нашего города,
Слыша детский пронзительный визг,
Шёл старик, дрожащий от холода
Весь в грязи, от глиняных брызг.
Скиталец
© Copyright: Михаил Кудюмов, 2014
Свидетельство о публикации №114012710734
Свидетельство о публикации №114012710734
Рецензии