27 января. День памяти. Римма Казакова

Мы наслаждаемся весною и качелями.
Сегодня мы отставим все дела.
Сегодня мы такое, друг, затеяли...
А под окном сирень вот расцвела!..

"Ах, не покинь нас, ясное, весеннее,
когда к нам повзросление придет..."
В Любви и творчестве прекрасное спасение,
Есть в жизни смысл и каждый цель найдет!..

27 января исполнилось бы 82 года Римме Федоровне Казаковой (1932–2008), русской поэтессе,  творчество которой пронизано гражданским пафосом, романтикой борьбы за счастье и достоинство человека. Ей принадлежат такие сборники, как «Встретимся на Востоке» (1958), «Стихи» (1962), «В тайге не плачут» (1965), «Ёлки зелёные» (1969) и др.

На Земле остаётся след в стихах и песнях!

Римма Казакова

Постарею, побелею,
как земля зимой.
Я тобой переболею,
ненаглядный мой.

Я тобой перетоскую, —
переворошу,
по тебе перетолкую,
что в себе ношу.

До небес и бездн достану,
время торопя.
И совсем твоею стану —
только без тебя.

Мой товарищ стародавний,
суд мой и судьба,
я тобой перестрадаю,
чтоб найти себя.

Я узнаю цену раю,
ад вкусив в раю.
Я тобой переиграю
молодость свою.

Переходы, перегрузки,
долгий путь домой…
Вспоминай меня без грусти,
ненаглядный мой.
1970

***
Мы молоды. У нас чулки со штопками.
Нам трудно. Это молодость виной.
Но плещет за дешевенькими шторками
бесплатный воздух, пахнущий весной.

У нас уже – не куклы и не мячики,
а, как когда-то грезилось давно,
нас в темных парках угощают мальчики
качелями, и квасом, и кино.

Прощаются нам ситцевые платьица
и стоптанные наши каблучки.
Мы молоды. Никто из нас не плачется.
Хохочем, белозубы и бойки!

Как пахнут ночи! Мокрым камнем, пристанью,
пыльцой цветочной, мятою, песком...
Мы молоды. Мы смотрим строго, пристально.
Мы любим спорить и ходить пешком...

Ах, не покинь нас, ясное, весеннее,
когда к нам повзросление придет,
когда другое, взрослое везение
нас по другим дорогам поведет.

От лет летящих никуда не денешься,
но не изменим первым «да» и «нет».
И пусть луны сияющая денежка
останется дороже всех монет.

Жизнь – наковальня. Поднимайте молоты!
На молодости – главные дела.
Мы молоды. Мы будем вечно молодо
смотреться в реки, в книги, в зеркала...

***
Женщина в мире — шлюпочка в море...
Руки на весла брошены... Но —
кто он? Не знаю: мой ли, не мой ли?
Вижу начало. Дальше — темно.

Вижу начало. Жажду. Желаю.
Верю туманной дали морской.
Разве на свете раньше жила я?
Разве была я раньше такой?

Что — моя сила? Что — мое право?
Силу и право не окрыля,
белый кораблик, как же ты плавал?
Сам себе — парус, сам у руля...

Небо в огромных радостных звездах.
Та вот спорхнула прямо со лба.
Шлюпочка в море... Руки на веслах.
Сколько не будет — это судьба.

Шлюпочка в море. Руки на веслах.
Ветер счастливый весело пьян.
Воздух любви, хрустальнейший воздух!
Вижу начало... Дальше — туман.
   ***

Россию делает береза.

Россию делает береза.
Смотрю спокойно и тверезо,
еще не зная отчего,
на лес с лиловинкою утра,
на то, как тоненько и мудро
 береза врезана в него.

Она бела ничуть не чинно,
и это главная причина
 поверить нашему родству.
И я живу не оробело,
а, как береза, черно-бело,
хотя и набело живу.

В ней есть прозрачность и безбрежность,
и эта праведная грешность,
и чистота - из грешной тьмы,-
которая всегда основа
 всего людского и лесного,
всего, что - жизнь, Россия, мы.

Березу, как букварь, читаю,
стою, и полосы считаю,
и благодарности полна
 за то, что серебром черненым
 из лип, еловых лап, черемух,
как в ночь луна, горит она.

Ах ты, простуха, ах, присуха!
Боюсь не тяжкого проступка,
боюсь, а что, как, отличив
 от тех, от свойских, не накажут
 меня березовою кашей,
от этой чести отлучив...

А что, как смури не развеет
 березовый горячий веник,
в парилке шпаря по спине...
Люби меня, моя Россия.
Лупи меня, моя Россия,
да только помни обо мне!

А я-то помню, хоть неброска
 ты, моя белая березка,
что насмерть нас с тобой свело.
И чем там душу ни корябай,
как детство, курочкою рябой,
ты - все, что свято и светло.