Жена поэта

Какая ты все же другая…
Такая ты только потом!
С рассветом уходишь родная,
С теплом возвращаешься в дом.
Сидишь у камина и кошка
Мурлычет на ухо тебе
Так ласково.  Светит  окошко
В протопленной нашей избе.
В чтенье находишь отраду
И отдых от беглых рутин.
Ты светишь как Божья лампада
Светлее десятка святил.
Ты стол накрываешь под свечи
И малой моей похвале
Отводишь,  как тайное Вече,
Слезинку на белом холсте.
Ты держишься словно  былинка
Ветрами гонимая прочь.
А я – ураган, невидимка,
Я снова не в силах помочь...
Врываюсь без стука, на ощупь
В заботах о судьбах чужих,
В печали и гневе за прочих,
В любви и вине, для других.
Весь в бабах,  стихах и поэмах
Обласканный рампой светил.
О Боже, зачем же поэта
Ты чудом сиим наградил?
Зачем ожидает украдкой,
К свече прикоснувшись рукой
И ждет как принцесса из сказки,
Когда я приеду домой.
Больной и хромой, и бездарный…
С набитой оскоминой лет.   
И так безнаказанно  данный
В тебе, на вопросы ответ
Найти доведется под старость,
В улыбки твоей ремесло -
Быть нужной, казалось бы  малость,
Но хочется все же еще…