На табло минус восемь по Цельсию.
Пыль позёмки с повадками полоза
Вьётся между холодными рельсами
И колёсными парами поезда.
Мы стоим на заснеженной станции,
Оба знаем - навеки прощаемся,
Я хочу закурить, ты - в прострации,
И уже не моя, а чужая вся.
Кроет снегом колючим метелица,
Разбавляет трагедию вечера.
Между нами ещё что-то теплится,
Неразборчивый голос диспетчера
Нарушает минуту молчания,
Объявляя составы с вагонами,
И даёт пять минут на прощание...
Вот и кончилась эта агония.
На станции
© Copyright: Фонбоб, 2014
Свидетельство о публикации №114012600062
Свидетельство о публикации №114012600062
Рецензии
