Афган

Лето.  Крым.  Федор  Бондарчук,
Снимает  9-ю  роту.
А  я  ребята,  забыть  не  смогу,
Мою  родную  пехоту.

Пехоту,  что  была  на  броне,
И  рвалась  в  горы  Афгана.
Но  враг  тот  «дух»,  он  внезапно  возник,
И  выстрелил  в  нас,  из  тумана.

От  выстрела  «стингера»  точно  в  цель,
Вертушка  тут  же  упала.
И  остались  без  прикрытия  мы,
Но  только  лишь  злость  закипала.

С  брони  БТРа  нас  взрывом  смело,
Кто  жив,  остался,  ребята?
Громко  кричал,  лейтенантом  я  был,
И  эхо,  в  горах,  шло  раскатом.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

И  в  крымских  горах,  тоже  шел  бой,
Там  гибла  9-я рота.
Которую  «прапор»  Дыгало  любил,
И  им  помирать  не  охота.

«Деды»  и  молодые  бойцы,
Стиснув  зубы,  строчили  без  страха.
А  «духи»  все  лезли  и  лезли,  как  овцы,
Видимо,  нет  у  них  страха.

А  может  они  накурились  «травы»,
Им  море  теперь  по  колено.
Ну,  а  закончатся  патроны  в «братвы»,
Возьмутся  тогда  и  за  полено.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Федя  Бондарчук  снимет  свой  фильм,
Как  погибла  9-я  рота.
А  мы  в  Афгане,  ведь  тоже  юнцы,
Помирать,  кому  здесь  охота?

Живых  бойцов,  я  тут  же  собрал,
Заняв  под  горой  оборону.
А  если  придется, в  штыковую  пойдем,
Когда  не  будет  патронов.

Четыре  часа  длился  тот  бой,
Но  мне,  казалось, целую вечность.
Остался  в  живых,  от  роты  лишь  взвод,
Остальные  ушли,  тоже  в  вечность.

Теперь  ребят  забыть  не  могу,
Войну,  где  служил  лейтенантом.
Груз  «двести»,  который  в  Союз  возил,
Приказ  мне  был  дан,  комендантом.

Сынов  матерям,  я  всех  возвратил,
Но  только  запаянных  в  «цинке».
А  слезы  матерей.  Как  их  забыть?
Живем  мы  с  вами,  не  в  цирке.

Когда  прогремел  последний  салют,
Бойцы  все  мои,  ушли  в  землю.
А  я,  все  стоял,  стоял  и  стоял,
Себя,  и  никого  не  приемлю.

Можно  ли  было  солдат  сохранить,
И  спасти  от  войны,  в  Афгане?
Не  свою  же  страну  защищали  они,
И  никто  нас  теперь  не  обманет.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 
Лето.  Афган.  Застава  в  горах,
Здесь  гибнет  9-я  рота.
И  пулемет,  все  строчит  и  строчит,
Помирать  никому  не  охота.

Гранаты  у  наших  летят  точно  в  цель,
И  летят  на  тот  свет,  злые  «духи».
И  советские  парни,  что  полегли,
Тоже  лежат,  вроде  «сонные   мухи».
 
Уже  не  поднять  их  никогда,
Погибли  они,  как  герои.
9-я  рота,  в  вечность  ушла,
И  какие  ребята – герои!

Бойцы  молодцы,  соль  нашей  земли,
Все,  свой  долг  честно  отдали.
И  только  лежат  похоронки   на  них,
В  родных  на  столе,  где  ордена  и  медали.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

9-я  рота,  закончился  фильм,
А  на  душе  тяжело  и  тревожно.
Говорят,  что  это  Афганский  синдром,
И  забыть  его,  не  возможно!

И  как  их  забыть,  тех  кто  убит,
Или  тех,   кто   был  только  ранен?
Как  можно  забыть  военное  братство,
Солдат,  побывавших  в  Афгане?

               23.09.11.