Я устал сочинять эти строки.
Муза тихо покинула дом.
Я истратил немало мороки
И немало стихов произвёл.
Пусть последним начертано вздохом
Будет скудное это письмо.
Пусть узнают,что стало мне плохо,
Чувств всё меньше от мира сего.
Я понятья,увы,не имею,
Что ж сказать мне читателю вновь?
Всё надеюсь,что вдруг одолею
Яд смертельный,несущийся в кровь.
Чтенье книг не даёт вдохновенья,
И людьми не волнуется грудь.
Лишь смурные идут размышленья,
Всё открыть мне пытаются суть.
Кризис поэта
© Copyright: Август Вяземский, 2014
Свидетельство о публикации №114012600171
Свидетельство о публикации №114012600171
Рецензии
