Фронтовое письмо

Не жди меня, я не вернусь…
Звучит так сухо и жестоко.
В сыром окопе я ючусь,
Кругом – война, кругом – охота…

В руках – холодный автомат,
Хоть ствол я часто прогреваю,
Но дров для топки мал запас,
Увы, я это понимаю…

Меж нами – пыль седых дорог,
Лес-изумруд и поле-злато,
Хрустальных звон святых озёр…
Но вместе с ними – гром гранаты.

Увы, я тополь над рекою
Наверно крайний видел раз,
Когда гуляли мы с тобою,
Уйдя от посторонних глаз…

Не светят мне киносеансы
Через проектор на экран,
И вряд ли покажусь на танцах,
Хоть редко я на них бывал…

Но в этом мало я расстроен,
Видал я много тополей,
И фильмов тоже видел много,
А петь – то я не соловей,

А вот глаза твои не видеть –
Тут аж по телу дрожь бежит…
Тебя хоть кто может обидеть,
А мне не в силу рядом быть…

От этих мыслей щёлкнул грифель,
Чуть поразмазались слова.
Довольно душу парафинить,
Конвертик складывать пора…

По старой схеме треугольник,
Я машинально в раз сложил.
Чего же вдруг так стало больно?
Ах, видно поострей углы…

Я призадумался минутку:
Раскис я, что ли, разомлел?
Иль затуманился рассудком,
Под запах дыма захмелел?

Враги что ль вправе запрещать мне
С тобой встречать рассвет, закат?
И что, я так легко отдам им
За твоим домом старый сад?

Ну нет, вы зря не дожидайтесь,
Патронов всё ж чуть-чуть, да есть,
Я вас найду, вы так и знайте,
Поговорим мы с вами, здесь…

В шинель сложил конвертик тихо –
Пусть там пока что полежит…
Но пару слов я всё же чиркну:
«Пожалуй, ты меня дождись!»