Букет

"Поле, русское поле..."
          
Влекли врата. С вершины рая на землю лился яркий свет.
Решала Троица Святая: какой положен мне букет.

Дышали ладаном берёзы. Сквозь неземной иконостас
Атласом пламенные розы слепили мой уставший глаз.

Свободе радовались пташки, и голубь плавно делал круг.
Лишь поля русского ромашки не выпускала я из рук.

И колокольчик был в неволе, и рядом тонкий колосок.
А с православных колоколен струился звонкий голосок.

Так благовествуют. С уловом течёт бессмертия река.
Мне счастье выпало, что Слова рабой являюсь, языка.

Глубинный. Служит мне оплотом. Ему отдав немало сил,
Сложилась русским патриотом так, как Господь благословил.

И дело вовсе не в букете, который может быть в раю.
Молю, чтоб все цветы на свете любили Родину мою.

А я в миру по божьей воле, в холщовом рубище своём
Пишу стихи на русском поле и неба слышу водоём.

К моим ногам спадают росы, цветов невинная слеза.
Глядят мне в душу медоносы. Надежды полны их глаза.

А я люблю так сильно, веря, что только Бог бывает прав.
Влекут врата. На эти двери повесьте мне венок из трав.

25 января 2014г.