Этот мир, поверьте мне, жесток,
И рояль здесь не сыграет роли.
Не таким быть должен тот росток
Что когда-то в землю мы сажали.
Так мечтали, вырастит цветок,
И красой своей согреет души.
Всем тогда нам было невдомёк,
А росточек просто бил баклуши.
И душа его была совсем черства,
Подрастал он просто хулиганом.
Для него, избить ребёнка, пустота,
И при этом выглядеть султаном.
Почему скажите, этот мир жесток,
Мы наверно виноваты в этом сами.
Без присмотра, оставляем мы росток,
И плоды мы получаем, лопухами
Этот мир
© Copyright: Юрий Зобнев, 2014
Свидетельство о публикации №114012503569
Свидетельство о публикации №114012503569
Рецензии
