К поэтам

Много книг вы, друзья, не читайте
Очень это чревато, - ко мне,
От избытка классических мыслей
Стали строчки являться во сне.

И когда мне канал наш Культура
Гений Шкаликова приоткрыл
Изнутри взорвалась вдруг натура,
Стали строчки бежать - свыше сил...

И тогда ,вдруг, пришло откровенье,
- То не ангелы пишут стихи,
Не божественные не созданья,
А любители выпить с тоски...

Но, поскольку он спиться не может,
Этот автор - за древностью лет,
Смело браться за писало может
И слагать еще семьдесят лет.

Обрекая бабулю ночами
Над своими стихами рыдать,
Не надеясь на скромную память
В плагиате себя обвинять.

Я теперь в интернете копаюсь,
Чтоб чужого не стибрить стиха,
Чтоб, на старости лет, не пришили
Мне еще и такого греха.

Скакуна вдохновенье нагрянет,
И не жалуется пусть Пегас -
Мы в покое его не оставим,
И уже не сбежит он от нас.

Понесутся великие вирши,
И фортуны сольются струи,
Что-то сказочное мы напишем
Я, Пегас и грядущие сны...