Блюл

Какое смешное слово «блюл»,
Но именно это он и делал,
Уподобил свою жизнь киселю,
Лишь бы не выйти за пределы.

Лишь бы всё было, как у всех,
Не оступиться б ненароком,
Чтоб у жены был котиковый мех,
Чтоб сын ходил по правильным дорогам.

Не смела дочь чтоб говорить: «не мил»,
Коль нужные и выгодные связи,
Ведь он потратил столько нервов, сил,
Чтоб дочери судьба была в шелках, не в бязи.

И вот теперь, он смотрит, как в кино,
Как дочь и сын, хоть в чёрном, но ликуют,
Конечно же, сюжет совсем не нов,
Но всё же ждал он благодарность не такую.

Ведь пёкся он всегда лишь о добре,
Для их же блага сдерживал он вожжи.
Отрадно лишь, что гроб не ширпотреб,
Пожалуй, сам бы он купил такой же.

Но так обидно, что без горя вся родня,
(Хоть для приличия поплакали бы что ли).
И сын, и дочь, за что его винят?
Не он ведь, жизнь – навязывала роли.

А он лишь поневоле крепко блюл,
Те догмы, что придуманы не нами,
Без компаса нельзя ведь кораблю,
Без правил – жили б мы в бедламе.

Так почему ж, его законная вдова,
Сжимая розы тёмного оттенка,
Совсем не думает о том, что есть молва,
И шепчет, что жила, как будто бы, в застенках,

Что он всегда приличия лишь блюл,
Давя, как сапогами волю близких,
Всё приводя без жалости к нулю,
Малейший спор считая анархистским.

Но вот уж, за душой его летят,
Они то знают – прав он без сомненья,
Что близких обучал он, как кутят…
Так что ж не слышно ангельского пенья?

Май 2010 года