Seasons

Начало марта. Утро. Темно. Автобусы редки и почти пусты - люди ещё только встают, умываются, завтракают… В наушниках надрывается Летов. Настроение соответствующее. Ненавижу вставать в такую рань. Взгляд лениво ползёт по автобусу. Все разделяют мои мысли…

Не все. Лёгкая полуулыбка и взмах ресниц в мою сторону. Чудо. Вынимаю наушники и бросаюсь в омут головой…

— Знаете, вы уникальный человек!

Удивлённо-настороженный шелест ресниц, — Почему?

— Первый раз вижу улыбку утром в автобусе.

За ресницами видны смеющиеся глаза, — А вы первый, кто обратил на это внимание. Вы музыкант?

Д-да, — растерялся я, — а как вы?..

— У вас за спиной гитара! — в широко распахнутых глазах прыгают чёртики.

— Действительно, — я уже забыл, когда в последний раз краснел.

Всплеск смеха, — Алёна.

— А-алексей. Очень приятно…

— Взаимно. Ой, мне уже выходить.

— А-а, мне тоже на этой остановке. Может нам даже в одну сторону?..

Чёрт с ним, с опозданием, да и на выговор мне наплевать. Да пусть шеф утрется своим выговором! Я шёл по ещё заснеженной но уже мартовской улице и пробовал на вкус её имя. "Алёна" — имя приятно каталось по языку, оставляя лёгкое ощущение свежескошенной травы и наступающей весны...

***

Конец июля. Солнце не успевает зайти, как вновь появляется над горизонтом. Под ногами плавится асфальт. Дома растекаются в сонном мареве. Чудо, что мороженое в руках ещё сохранило форму.

В конце улицы появляется пламя — золотые волосы словно живут своей жизнью, независимо от окружающего. Протягиваю мороженое.

— Нормальные люди на свидание с цветами ходят, — в голосе упрек, но в глазах вновь весёлые чёртики.

— Нормальные люди в такую погоду дома сидят к пивом и кондиционером — парирую я…

Мимо летят часы и улицы. Мы о чём-то разговариваем. А может просто молчим — это неважно. Жара уходит куда-то далеко и остаются только золото волос и зелёная глубина с весёлыми чёртиками…

Солнце опять делает вид, что собирается скрыться. Я вновь умираю, чтобы завтра вновь ожить. И так будет каждый день…

***

Первое ноября. Последний месяц осени. Уже нет золотых листьев и серебряной паутины. Непроглядная хмарь в небе. Непролазная хмарь на земле. Вечер. Темно. Автобусы редки и почти пусты — люди уже ужинают и смотрят сериалы. В наушниках играет Muse. Настроение соответствующее. Ненавижу осенние вечера. Взгляд бегает по автобусу. Все разделяют мои мысли…

Да, все. Нет в этом автобусе девушки с весёлыми чёртиками в омуте зелёных глаз. Кто был виноват? Кто стал причиной? Зачем вообще? Не всё ли равно… Глупо. Глупо. Вся наша жизнь — сплошная глупость с момента появления на свет и до последнего удара сердца. Завтра опять длинный глупый день. Потом пустой и глупый вечер. Напиться? Бессмысленно. И глупо. Остаток вечера перед голубым экраном и смурная ночь без снов…

***

Редкие снежинки кружатся в воздухе. Первый снег этого года. Куда-то уходят мысли о работе, о том, что должен был сделать и не сделал, о том, что не стоило делать, а делал. Остаётся только снег…

Всё равно, в детстве первый снег воспринимался как-то... ярче, что ли? Непосредственней… "В детстве"… Старею? В 19 лет? На губах играет лёгкая полуулыбка…

Очнулся. Где я? Хмм. Ноги принесли к до боли знакомому дому. Повернулся. Остановился. А может? На этом разум замолк окончательно. Ноги вознесли на восьмой этаж, рука потянулась к звонку…

Дверь распахнулась неожиданно. Последний рывок. Бездна…

- Прости меня. Я круглый дурак.

- Мы оба виноваты. Я тоже совсем не ангел…

Хрупкая кисть стряхивает с моей куртки первый снег этого года…