Ещё один январь...

Бокал вина, в моей руке застыл ещё один январь,
а за окном сидят два ангела, играют в домино;
никто во мне, а кто во мне опять увидит божью тварь,
я ею был, и я так жил, но только очень уж давно…

Писал стихи, и расплатился с чёрной кляксой по счетам,
за годом год мои творения тревожили сердца;
а боль свою, любовь свою не позабуду, не предам,
я верен ей, служу душою до победного конца…

Мне эта жизнь дала так много и так много отняла,
я находил, терял и плакал, как ребёнок от обид;
сейчас хочу, чтоб ты меня без осуждений поняла,
что мой уход, что мой полёт и есть тот самый чудный вид…

Гений признаний, смотрящий всегда в глубину,
взгляд твой пленён до сих пор за изгибами плеч,
губы тоскуют и вновь вспоминают одну,
ту, что желалось, как истину свято беречь;
шаг в лабиринте, но нить не выводит на свет,
тень заблуждений стоит, словно смерть за спиной,
гений признаний, смотрящий сквозь ядра планет,
вечно пребудет во мне, объясняясь с тобой…

Бокал вина, и вот в руке застыл ещё один январь,
а во дворе сидят два ангела, играют в домино,
и ты во мне, да ты во мне опять узнаешь божью тварь
я ею был, и я так жил, но только очень уж давно…