Любовник Смерти

Она сидела и ждала его. Сидела и ждала. Она так долго его ждала... Так долго сидела. И он пришел.
Она прекрасна, и отсутствие глаз нисколько не портит ее. Ее кожа бледна, а волосы, похоже, состоят из пепла, норовящего вот-вот разлететься по ветру. Она прекрасна.
Не тратя время на лишние слова, они стали в пару, и по Дворцу Костей разлилась музыка. Изящные па, стремительные завихрения — они танцевали все, что только можно было танцевать. Времени было мало. Столько еще нужно станцевать!
Она дотронулась до его щеки, такой горячей... такой живой. Она дотронулась и хотела сблизиться для поцелуя, одного единственного и такого сладостного, но он опередил ее, поцеловав в лоб.
Она шепнула ему:
— Ты мой.
Он ответил:
— Я не могу быть твоим. Я принадлежу другой материи. Прости меня. Прости. Мне пора.
— Как, вновь?, — будь у нее глаза, она бы плакала.
— Не тоскуй, любовь моя. Жди меня, и я приду, и тогда музыка вновь разобьет тишину твоих покоев на тысячи осколков, словно молот разбивает фарфоровую вазу, и мы вновь наполним эти залы мерной дробью наших ног, кружась в безумных танцах. Жди меня, и я приду, любовь моя.
— Постой, любовь моя...
Но он уже скрылся за дверью, ведущей в Никуда. Ничего более не оставалось, кроме как последовать совету, данного Ей Им, и ждать.
Будь у нее глаза, она бы плакала...