разбиты зеркала, обуглены страницы

Разбиты зеркала, обуглены страницы,
И нечего жалеть, и некуда бежать.
Оборванная жизнь взлетает в небо птицей,
Оболганная смерть не хочет умирать.

Ещё стучит в груди твой метроном хрипящий,
Срываясь в венский вальс в предчувствии свинца.
И ты ещё живой, почти что настоящий,
И сигаретный дым смывает грим с лица.

И плавятся во рту слова, сплетаясь в рифмы -
В жестокий и родной январский смертопад -
От проклятой любви, до матерной молитвы,
От удивленно "да", до убежденно "ад".

К лицу ли мертвецам цветы и всхлипы женщин,
Когда душа легка, и до небес рукой?..
Поддай скорее сто, как будто выбрав меньше,
Чем то - большое зло, по имени "покой".

Поскольку ничего не стоит сожалений,
И все цветы умрут, но красота их - нет -
Останься навсегда листвой стихотворений,
Нелепым существом по имени "поэт".

Сотри с лица рукой бушующее пламя.
Допей тоску до дна, и докури печаль.
И выйди до конца. И разойдись кругами.

Круги уходят вдаль.

Круги уходят вдаль.