Любовь умерла… так нелепо и странно…
Была ли она – я и сам не пойму.
Зияет в груди незажившая рана,
И не излечить мне её самому…
Но рана была и до встречи, до взгляда –
А, значит, не стоит жалеть ни о чём:
Глоток сладковатого пошлого яда
Не стал для меня долгожданным врачом.
Ошибка ясна – было очень похоже.
Различий немного: “I like” и “I love”…
Я часто их путал… когда был моложе.
Теперь разделяю – и дверь на засов.
Лекарство любви проникает с трудом
В заколоченный дом.
Болезнь
© Copyright: Андрей Грибанов 1, 2014
Свидетельство о публикации №114012309564
Свидетельство о публикации №114012309564
Рецензии
