Медитация о фотографии на белой стене

Бумажным солдатом Ильич
На отвесном бетоне.
Переиначен он,
Переиначу о нем
Кто с меня спросит?

В каждую осень он оживает
И покидая свой склеп,
Он с прищуром зевает
И чувствует, что окреп.
Формальдегид крутит вены,
Но ломота эта в кайф,
Ленин ломает стены,
Под музыку группы «Чайф».
Идет Владимир Ильич,
По мостовой у Кремля;
Он кидает в витрины кирпич,
С криком «Йеволюция, бля!..»
Прохожие расступаются,
Полиция тут как тут.
Попы с кадилом сбегаются
И Казанскую в испуге несут.
Подоспел Геннадий Зюганов
И давай критиковать Ильича,
Что не тех он бьет бандюганов,
И ничего не докажешь крича.
Но Ленин спокоен, как ламы,
Он-то как раз не кричит,
Он видит сквозь пудру рекламы,
Что мир уже слишком смердит.
Ильич, словно белая птица,
Расправляет руки и вверх
Взмывает в небе резвиться.
Какой уж там, Господи, стерх!
Но, увы, подоспела зенитка
И снотворным пульнула в вождя.
Пульс у Ленина стал, как нитка,
Лишь только опал он каплей дождя.
Запричитали тихо прохожие,
Полицейский сжал портупею,
Зазвучали слова расхожие,
Когда тело понесли к мавзолею…

И эта осень закончится,
И зима, и лето пройдут,
И Ленин опять воротится
И колонны за ним пойдут.

А пока лишь бумажный Ильич,
Со стены бетонной глядит.
И мы с ним вдвоем.
До октября.
И Бог нас простит.