Весть о моём спокойствии разлетелась, бессовестная.
Забыли все, как били плетьми.
В сень втащили осенние горести –
Стали интриги, как сети, плести.
Ветка лозы виноградной истаяла,
Я до неё никогда не коснусь,
Птицы на юг собираются стаями,
Чтобы вернуться. А я не вернусь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.