Так и не стал я известным поэтом,
Музу салонную не победил,
Завистью праздных,мещанским наветом
Выпита вера из мерных чернил.
Разве так важно что было со мною?
Разве в том правда что плачет метель?
Ночь пробирается звёздной тропою
В ситцевом платье в поющий апрель.
Бархатной грустью вся жизнь обернулась,
Чистым началом из канувших дней...
Помню когда ты желаний коснулась,
Правда без веры не стала добрей.
Под саваном белым уснула дорога,
Сгорбился клён у замёрзшей воды,
В душу незримо закралась тревога,
Хрупкое счастье на шаг от беды.
Так и не стал я известным поэтом...
© Copyright: Виктор Кошелев, 2014
Свидетельство о публикации №114012306183
Свидетельство о публикации №114012306183
Рецензии
