За чаем и ватрушками

Зрю в пустоту за чаем и ватрушками,
Гляжу на дверь, как лучник на мишень.
Намедни понял я, что нету пушкиных,
И их с огнем не сыщешь в белый день.

Ворчит в душе тоска моя колючая
И в бубен бьет, как опытный шаман.
А я, друзья, соскучился по тютчевым.
Они ушли в заоблачный туман.

В душе моей возникло опасение,
Надежда утекает как вода,
Что нам не лицезреть уже есениных
И фетов не увидеть никогда.

Прикрывшись вдохновенными истоками,
Все ставят свои рифмы на поток,
А раньше ж, братцы, складывали блоками
Все то, что написал товарищ Блок!

И бубенцы напару с контрабасами
Вещают, что внезапно, в один миг,
Куда-то улетучились некрасовы,
Запропастились бунины из книг.

И хочется отдельными моментами,
Встав на трибуну, крикнуть от души:
- Куда же ты ушел, наш милый Лермонтов?!
Ну, как ты там? Хоть строчку напиши.

Как хочется не хвастаться мундирами
И, позабыв нарочно обо всем,
Поговорить с обычными шекспирами
И побродить задумчиво с Басё.

И с Гёте увлекательно беседуя,
Послать к чертям обыденный догмат.
Ушел Вольтер, и все идет, как следует.
На полках только пыль и плагиат.

Одни джульетты, складывая фантики,
Стоят, как часовые, у плиты!
Тушите свет! Закончились романтики.
Остались только маты и понты..