Залитые глаза свинцом,
Простреленный весок на вылет.
Когда то курица была лишь яйцом,
Сегодня просто полуфабрикат , что на витрине стынет.
Какой есть смысл этих дней,
Когда сам день всего лишь проживание конца.
Ты всё бежишь, всё гонишься за ней,
За лучшею наградою творца.
За те минуты что дано тебе дышать.
И видеть солнца свет и блеск далёких звезд.
За те мгновенья что ты мог летать,
И ощущать как жжет огонь и охлаждает лёд.
Но жизнь дана лишь на прокат.
И должен будешь ты её вернуть.
А что там дальше? Рай иль ад?
Ты сам дорогу выберешь и путь.
Ни штампов ни записок ни статей.
Нет никого кто то будет помнить о тебе,
Лишь хлам ненужных, прожитых тобою дней.
В твоей заранее прописанной судьбе.
Залитые глаза свинцом
© Copyright: Иван Комагоров, 2014
Свидетельство о публикации №114012305794
Свидетельство о публикации №114012305794
Рецензии