Портрет человека

По каким я не плавал рекам?
Где я только не побывал?
Называл себя человеком.
А вот был им? И им ли стал?
До сейчас, до сих пор, до ныне
Не имею, на то ответ.
Каково настоящее имя: -
Человек я? Иль всё-таки нет?
Кем же был? Кем я стал? Кем буду?
Нарисую-ка, в полный рост
Свой портрет и пусть лягут в руку
Все слова, как палитра в холст…

Исходив, истоптав дороги
Обживая десятки мест,
Истирая босые ноги
Об нехоженый Эверест:
Был вершиной я, гор в равнине
И равниною возле гор,
Выстилаясь в холодный иней
И взвиваясь (порой) в костёр;
Был велик, всем великим впору,
А бывал так ничтожно мал,
Что под кожей алкали поры
Аки зверь открывал оскал;
Предавал, продавал за целковый,
Линчевал, лицемерил, лгал;
То за мир молодой и новый
Амбразуры собой закрывал;
Вознося сам себя в монументы,
Сам себя же потом и сносил,
Оставляя одни экскременты
У растерзанных мною могил;
И служил впопыхах интересам
Неприемлемым ровно вчера,
Между Пушкиным и Дантесом
Кувыркаясь с утра до утра;
На чело возлагая лавры,
А то тернии с каждой зарёй,
Избегая предательски Нарвы
И геройски борясь под Москвой.
Наслоив на душе столько ила
И ожогов которых не счесть.
Как она ещё, не износила
Свою доблесть и совесть и честь?
Что во мне? Что на мне? Только шрамы!
На 2/3 вся жизнь сгоряча.
И комедии все – это драмы,
Только драмы с чужого плеча.
Эти руки забрызганы кровью
В теле тонны и тонны свинца,
Между ненавистью и любовью -
Я живу без конца, до конца.
Эх и масок, пришлось мне примерить?
Эх и лиц, довелось пообжить?
Доверять, проверять и безверить
Между вечным: «Простить и судить»
Даже дьяволом был я и богом.
Было многое мне по плечу
Ты ведь тоже по этим дорогам
Исходил. Я совсем не шучу.

Встань у зеркала, всякий. Ну, же!
Загляни в глубину его!
Непременно увидишь тут же
Всё, что сказано до того!