Поэту

У поэта нет плаща и зонта,
нет дворца, нет права на ошибку,
есть свобода, мир до горизонта,
и душа, что "на живую нитку".
Только проку! Что душе без зонта,
без плаща - промокнет и озябнет,
вот морока, коль на горизонте
тучи равнодушья пасть раззявят.
Из дворцовых окон взгляд ехидный,
там небрежно скудным медяком
откупаются за то, что им не видно
как душа летает мотыльком,
как ей больно, радостно, невинно,
как цветет и увядает как...
Во дворцах - торжественно и чинно,
кипенны перчатки на руках.
Что им плач? Ах, капли на манишке!
Что им смех? Морщинка у губы!
Чувства? Роскошь, моветон,излишки.
Как надменно-величавы лбы,
как изящны руки, фразы, жесты.
Плащ и зонт - на месте все. Но - жаль
их,увязших в непролазной лести,
их, кому неведома печаль.
А поэт не прячет легких крыльев
под плащом, под ливнем клеветы,
и не надо никаких усилий,
чтоб с самим Всевышним быть на "ты".
Пусть палят без зонта нестерпимо
зависть, глупость, бесталанность, ложь,
горд поэт,как покоритель Рима -
голыми руками не возьмешь.
Налегке он царственно шагает,
как автограф,след ноги босой.
Не мудрец он, только точно знает -
миру нужен он - чуть-чуть "другой".