Ахматовой

Ахматовой.


Тяжелой кажется невзгода.
Да и смогу ли я понять,
Как женскими плечами в непогоду,
Родных и близких потерять?

Смогу ли вникнуть в те печали,
Что пела женская душа,
Когда вдруг мужа отобрали,
И шла по лестнице спеша?

Какие в сердце ураганы были,
Когда в бессонную ту ночь...
О чем у господа молила,
Просила ль ангелов помочь?

И как тот хрупкий нежный голос,
Вдруг стал безмолвным и хриплым?
Как падал поседевший волос,
За миг, что стал безмолвным и слепым...

Кричала? Плакала? Рыдала?
Молила? Ненавидела? Ждала?
И что, в студеную снегами пору,
Ответьте, что в душе своей несла?

Тот тяжкий груз, что в раз упал бетоном,
На плечи, что сумели удержать.
Под траурный звонок с церковным перезвоном,
Хотелось ей по дальше убежать.

Но прошлое летело беспощадно,
Хотя она просила "отпусти"
И слезы горькие все были не напрасно,
За все, прожженные пути.

Там за спиной осталось только эхо,
Из окровавленных могил.
И жизнь ее как то немое эхо...
Но кто ее терпеть так обучил?

И верю я, не зря так протоптала,
Убеждая в словах всех вокруг,
Что как птица она упорхала,
Из залитыми оловом рук...

Да я знаю меня ты не слышишь,
И не пишешь,
Не дышишь,
Не ждешь.
Но слова твои породили,
В поколениях новую рожь!