Сто лет минуло, а с тех пор пятьсот

                Не пора ли нам, ребята взяться за ум...
                Сергей Есенин.

Пришёл в Москву поэт безвестный
С земли рязанской, неизвестной.
Теперь Москве известен он,
В Кольцова впервости влюблён.
Трудился в лавке у купца,
На книги клянчил у отца.
Однажды с батей разругался
И взадпятки, домой подался.

Недолго выдержал в деревне:
Он был другого поколенья.
Опять в Москву приехал он,
Как знать, в поэзию влюблён.
Поближе стал литературе:
Он в типографии, в натуре,
Трудился, и писал стихи,
Но за какие-то грехи
Москва поэту не далась,
Купеческой тогда звалась.

Подался парень скоро в Питер,
И там удача! О, Юпитер.
И стал в салонах нарасхват
Наш юный деревенский хват!
Он оседлал народный сказ,
И о природе вёл рассказ.
В любви везло и не везло,
Родились дети, как назло.
Легко он с ними расставался,
И снова без конца влюблялся.

В войну призвали в санитары,
Так уцелел, не тары-бары.
Благодаря своим друзьям.
Читал стихи царям, князьям.
Он Царскосельский был поэт.
В противоречиях портрет.
До революции дорос,
Что дальше делать? Вот вопрос.
Написан "Яр", им Горький недоволен:
В дремучести поэт фриволен.
Подвержен Белому и Блоку,
До контры с Клюевым, побоку.

Октябрь-новое дыхание.
И Маяковский, и мечтания
О новой жизни под луной,
И много пишет, сам не свой.
Беда, в разгульной жизни он,
В Москве кабацкой погружён.
Его крестьянская мятежность
Вела к концу. О, неизбежность!
Себя, он пишет-не сберёг.
"Так мало пройдено дорог,
Так много сделано ошибок."

В Ташкент он едет, на Урал.
На вечерах стихи читал.
И снова старая богема,
Безумная с Дункан проблема:
На Запад ветром понесло,
И году не был, пронесло.
Милее Родины не сыщешь,
Что толку в заграницах? Свищешь.
Впустую, только год пропал,
Поэт загранку не принял.
Американцы, словом, моль,
Неистребимы, вот в чём соль!

Спасибо, нам глаза открыл,
Вот только не хватило сил
На пике славы удержаться.
Безволен, чтоб за жизнь сражаться.
Не смог устроить ладный быт.
Своим же бунтом был убит,
Как Прон Оглоблин меж огней,
Деревней жил и кончил с ней!
Как Пушкин, не любил детей,
Грустил и мучился злодей.
Унёс в могилу тайну смерти.
Сбежав от света круговерти.

22 января 2014 Х.В.