Что это? Я думал, закончился сон,
И теперь будет только знакомая дрожь осознанья.
Но всё те же моторы всё тех же машин голосят из окон,
Раздражая привычкой скользить, привлекая вниманье.
Что я делаю здесь? Полагая, что мир обречён
На бесславную жизнь, я опять увеличивал градус.
И, напившись золы, снова чувствую, как горячо
Твоё тело живёт. Как от холода в улицу прячусь.
На остывших углях достижений, что будут ещё
Кто-то жарит тебя, пока я по столу растекаюсь...
Плюс вины - в том, что сделавший будет прощён;
Минус - в том, что твой голос дрожит, заикаясь.
То ли это нора, то ли клетка, но точно не дом.
Разрази меня гром, если нету ни в чём постоянства.
Развлекайся как чёрт, и работай как вол, а потом?
Умирай - от простуды, смиренья и пьянства.
Малая Вишера, 18.12.2013г. 16:20
Умирай
© Copyright: Дмитрий Хобботовский, 2014
Свидетельство о публикации №114012201794
Свидетельство о публикации №114012201794
Рецензии
