Лангольер

Из города контура дом мой та часть,
Что теплоцентралью дымит – едкий запах,
И рельсами  поезда огородясь,
Стрелку компаса тянет на северо-запад.

В дымах той централи, вертиго схватив,
Холст памяти пёстрыми красками смазывал,
Палитры событий оттенки сплотив,
И взмахами кисти истории сказывал.

Как было всё просто в тех самых дворах,
Одни – казаками, другие – разбойники,
Одни  убегали, другие - догнав,
Выпытывали чистой правды исходники.
 
Чуть старше – под вечер прогулки вдвоём,
С той, что когда то убегала разбойницей,
С той, что по соседству домами живём,
С той, за которой казаком бежать бросился.

Изгиб родной улицы, верно хранит,
Когдатошних след наших с ней похождений,
Но время, бывает, выносит вердикт
Хорошему всему – время лишений.

Да ладно, закончу, пожалуй, сей холст.
То было давно, не пойми в каком прошлом.
Меня Лангольер, съев, в мгновенье б уполз.
Ему было б муторно, плохо и тошно.