Про рака

Жизнь моя проходит раком,
Как-то боком, как-то вспять…
Ведь меня под этим знаком
Родила когда-то мать.
И теперь одна непруха,
Без несчастия – ни дня.

Мой портрет: торчат два уха,
Волос – всполохом огня,
На носу веснушки сыпью
И краснею, будто рак,
Если лишнего чуть выпью,
Иногда и просто так.

Намекают на работе:
На безрыбье, мол, сойду.
Худо и на личном фронте,
Всё дудит жена в дуду
И, чуть что, стучит по пальцам,
Заявляя: «Клешни – брысь,
И не делай вид страдальца.
Свистнет рак, тогда держись.
У подруг мужья все – мачо,
У меня же... экспонат!»

Тёща лето всё на даче
Раком ставит между гряд,
А сама сидит на стуле,
Чтобы лучше был обзор.
Тесть сурово машет дулей,
Чуть начну я разговор,
Посылает на зимовку…

Виноват же зодиак.
Как терпеть мне обстановку?
Получается – никак!
Что же – жизнь прожить паяцем,
До конца свой крест нести?

Где зимуют раки, братцы?
Я согласен к ним уйти.