вердигри

vert-de-gris____________



Мы пропустили нужный поворот
и оказались в совершенно новом
краю. Природе – лучшей из природ –
угодно было от всего цветного
перенести нас в нежный вердигри:
оливы, сколько глаз хватал, – оливы.
И ты шептал восторженно: «Смотри!»
Я не смотрела. Я была счастливой
и без олив. И без дорог. И без
ненужных карт. О, я давно свернула
куда позвал зелёно-серый бес
любви, тоски и мутного загула.

Когда ты спишь – не Прага, не Париж,
а свет олив под веками блуждает.
Цвет глаз моих.  Но ты легко хитришь
с самим собой.  С собой бессмертным. Да, я
как жизнь твоя – на кончике пера.
Пиши, пиши. Не только пить и плакать.
Не спать, и пить, и плакать до утра.
Перо легко пронзит бумаги мякоть.
Перо – игла, которая в яйце,
яйцо, конечно, в утке, утка – в зайце.
А заяц –  в запечатанном ларце,
ларец зарыт. Попробуй,  догадайся,
где он зарыт…  Под  древом тех широт,
где, помнишь: трасса, зелено, дождливо,
мы пропустили нужный поворот.

И ты шептал. И я была счастливой.