Как скромен он, без шума и без звона,
Как тих, неприхотлив и терпелив,
Доступен без надменного заслона
И, как по-детски прост и не чванлив.
Считает, что он делает работу
И в рабстве всласть от музыки своей,
И птицами ему щебечут ноты,
Неведомые сущностью вещей.
Осенняя пора, а он – весенний,
В разливе рек, в пылу садов цветных,
И сам не понимает, что он гений
И много гениальнее иных.
Как скромен он, без шума и без звона...
© Copyright: Надежда Зотова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114012103257
Свидетельство о публикации №114012103257
Рецензии