МП-332 Долгие годы тянет на чёрную лирику...

Долгие годы тянет на чёрную лирику,
словно дворняжью душу - на чёрный пруд.
В лучшие дни ещё хватает на ливерку,
в худшие - прусаки самого тебя жрут.

Тянет в поля - на открытое тунеядство:
там и проблемы решаются словом "дык",
и знай себе рви вечернюю эту неясность -
бороды мёртвых черносутанных владык.

Не то чтоб кофейную гущу и райские кущи -
я примирил бы здесь second hand и skinhead,
когда бы моей мятежности вялотекущей
дали хотя бы миражный зелёный свет.

Чтоб я мог сказать: "Ты не мусор, ты честный фраер -
вовремя шлёшь процветание и чуму,
только поездки мои ты трогать не вправе:
буду лететь в Иннеару - скажу, почему..."

Раньше тянуло на кротость; сейчас - на жалобы.
Разочарованность - это вам не целлюлит:
массаж не поможет. Молитва - тоже. Стало быть,
город мальчишек нахохлится и окрылит

меня - высоченного, всё ещё допубертатного,
с Владимирской горки, где в порядке вещей
"Кто-нибудь водит машину?" - спросила Потапова,
и добрая сотня поэтов забилась в щель...

Когда машина крутая, кручи пологие.
Тьфу ты - снова логика малыша...
Буду надеяться, что никакой онкологии
создатель в мою депрессию не намешал.

А чёрная лирика и кровожадные пьески -
вряд ли симптомы подъёма не с той ноги.
Ведь только от ваших вторжений в мои поездки
фатальным салютом вспыхивают очаги.