Цветные самаркандские ковры
Раскатала болдинская осень.
А на столе созревшие плоды,
И в небе поэточеская просинь.
В изгнанье, в тишине лесных дубрав,
Так далеко от северной столицы,
Нашёл покой, все горести поправ,
И под рукой его шуршат страницы.
В сей вотчине он истинно творит,
Дописывая главы из поэмы.
В его груди душа огнём горит,
Он благодатный тот огонь приемлет
Ещё он молод и рука крепка.
Что ждёт его? Ах, наперёд всё знать бы!
Весь в ожиданье встреч, любви и свадьбы...
Ну, а пока писать! Писать пока...
А. С. Пушкину
© Copyright: Вера Резникова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114012007460
Свидетельство о публикации №114012007460
Рецензии