28-я весна

Это когда приходит двадцать восьмая твоя весна.
И глаза у неё не смеются, и походка давно не легка.
Вы напиваетесь молча. Расплывается в небе луна.
Блекнет полночный диск, седеют его бока.

Говорю ей: была любовь. И потом ещё. Вроде того.
И куда-то всё сгинуло к чёрту. Кроме ночи в окне – никого.
Горечь по венам течёт, мысли – как рыхлый снег.
Умираю, как хочется спать. Измотал меня этот век.

Дорогая  весна, почему же замедляется бег у крови?
Сердце не ёкает больше, хоть на части его разорви.
В голове лишь подсчёты да цифры: как прожить на эти гроши.
Ветер стонет на крыше. Голая ветка дрожит.

Бросает от выпивки в жар. Выступают из памяти лица.
Тех, с кем хотелось летать, и тех – с кем застрелиться.
Но теперь уже всё равно. На них наплевать, если честно.
Всё это, весна моя, вдруг стало неинтересно.

И даже если растает мгла, каким-нибудь утром, в июле.
Влажные листья. Роса. Речка в тумане - как молоко.
Я знаю, что не почувствую (страшно сказать) ничего.
Возможно, изображу, но знайте тогда, что вас обманули.

2014 г.