Она его ждала

Она его ждала. Он обещал прийти.
На стенке – циферблат. На стрелках – без пяти.
Вот он сейчас войдёт. Вот-вот часы пробьют.
Она его ждала вот в эти пять минут.
С медалью аттестат. С отличием диплом.
Все годы по местам расставлены в альбом –
два бантика, коса, по плечи и каре.
Он подошёл к ней сам однажды во дворе –
«Давно. Никак не мог. Всё думал и мечтал.
Под домом трижды мок и дважды замерзал.
И надпись на стене, естественно, моя –
Про то, что точно с ней останусь точно я».
И вот она стоит. Халатик на плечах.
Был вечер на двоих в шампанском и свечах.
Осталось в чудеса ей верить пять минут.
Она его ждала так, как уже не ждут –
шесть платьев – в два часа, седьмое – в самый раз.
Цветочек в волосах. Браслетик под цвет глаз.
Но думая о том, что было при свечах,
он всё ж увидит тот халатик на плечах.
Часы пробили семь. Она звонит ему.
Без принципов совсем. В ментоловом дыму.
Ну, где же чудеса? Ну, где же ходит тот,
кто подошёл к ней сам, кого она так ждёт?
А в трубке сплошь гудки. И сорок кряду раз.
И в Twitter две строки – «Ну где ты,… Боже мой?»
Оттуда – тишина да триста женских фраз –
Хотят все дамы знать – «Где этот,… Боже мой???»
И выпила 0,7. И далее 0,5.
И ей, как дамам всем, закончилось страдать...
А засыпалось ей, такие вот дела,
под стук ногою в дверь кого она ждала.
               
                Январь 2014.