Мечтатель
Не надо мне синиц в руках, я в небе слышу звук
летящих прочь неясных птиц... названия им – нет.
И звон ломающихся спиц не долетит извне:
мне колесом Фортуны зря пытаются грозить.
Хоть это глупая игра, но всё пытаюсь – жить.
И если вниз однажды я, разбившись, упаду,
то заслонить мне небеса не выйдет. Шёпот стуж,
что вдруг развеет облака и скажет: "Мир жесток!" –
оставит пепел на руках, лелея торжество.
Но я витаю в облаках и в них давно живу.
И даже с пеплом на руках услышу этот звук –
летящих прочь неясных птиц... названия им нет.
И я смогу себя простить. Но только – в вышине.
Свидетельство о публикации №114012013246
Маргарита Матвиенко 21.01.2014 01:04 Заявить о нарушении
печалиться?
быть поэтом значит ли -
отчаяться?
значит ли навеки
потеряться,
так чтоб человеком
не остаться?
чтобы даже доля
пониманья
превращалась в голое
страданье.
радоваться ль этому,
печалиться?
строки без ответа
не кончаются...
Екатерина Николаичева 21.01.2014 01:20 Заявить о нарушении