Чуть что не нравится, мы слышим крик,
Мы дружим, пока выгодно, не дольше,
И каждый день полно интриг,
Неужели не способны мы на большее?
Неужто честь уже не в моде?
Ужель не можем чтить мы наших стариков?
Мы только можем думать о погоде,
Не можем мы без лжи, привычен звон её оков.
Когда на любовь мы наклеили ценник?
Кто - нибудь помнит, что такое чистый смех?
Съедаем деньги, как вишнёвый вареник,
И говорим о своём, но за всех.
Когда некому женщине руку подать,
Мы идём мимо, как лорды в поместье,
Бабушки с детками будут стоять,
А мы гордо сидеть на насиженном месте.
На подлость постоянный и высокий спрос,
Смеёмся, когда прыгают подростки с крыши,
И возникает сам собой один вопрос:
Неужто этого не можем быть мы выше?
О наболевшем
© Copyright: Ян Мартеновский, 2014
Свидетельство о публикации №114012012549
Свидетельство о публикации №114012012549
Рецензии