О книгах

Когда-то наполнил табличками
Из глины свой дом человек.
И стало событие личное
Началом всех библиотек.

В папирусах, свитках, в бумаге ли
Сокрыты лекарство и яд,
Ответы к вопросам, как факелы:
"Что делать?" и "Кто виноват?"

Но не было время без трудностей -
Пустели, порой, стеллажи.
Последние капельки мудрости
Тонули в цинизме и лжи.

В истории, болью измученной,
Впечатан извилистый крест:
На Оперной площади кучами
Жгли книги юнцы под оркестр.

А позже потоками людными
Давился удушливый ад.
Навеки сгоревшими судьбами
Звучит Бухенвальдский набат.

На мусор несли в девяностые
"Ненужные" книги уже.
На свалках, что стали погостами,
Тома превращались в бомжей...

Отбросим сомнения лишние:
Любви не отдаст пьедестал
В грядущих годах "Семикнижие",
Записанное на кристалл.

Нет шансов у дьявола с древности
Укутать всех в тёмный туман,
Покуда есть книжные крепости;
Ведь горе - всегда от ума.

И рвётся к небесной обители
Мой голос, охрипший, в полёт:
- Спасибо Вам, книгохранители
За жизненно важный оплот!