За окном гора большая
И труба дымит.
Туча над горой седая,
Портит внешний вид.
Тянет цепью за собою,
Кучу облаков.
Ветер воет под горою,
Воет будь здоров!
Вот она моя Россия,
Дальний Пятигорск.
И про них пишу стихи я,
Вспоминая Орск.
Как ты там не развалился?
Гордо ли стоишь?
Ты опять вчера приснился:
Маленький Париж.
Вспоминаю встречу с милой,
Сколько ж прошло лет?
Как давно всё это было,
Постарел поэт.
Беспокоен по ночам,
Всё гляжу в окно.
Как же мало дано нам,
Много как дано!
Как же мало дано нам
© Copyright: Виктор Глебов, 2014
Свидетельство о публикации №114012001086
Свидетельство о публикации №114012001086
Рецензии
