Слова не пишут, их находят
Не ждут, а заново творят.
И краски слышанных мелодий
Ложатся в незнакомый ряд.
На холст души, на партитуру
Их подхвативших голосов,
На ловкость и свободу тура,
Не признающего лассо.
Его порыв ничем не скован,
Сдержать его утерян шанс.
Он сам собою зачарован
И этим и чарует нас.
Но слепо бьёт его копыто,
А ищешь ты, и ты творишь,
И всё, что до поры сокрыто,
Вокруг порхает, точно стриж.
Не любит музыка неволи,
Свободной кисти дирижёр,
И взлёт берёт не от него ли
Всех этих слов и красок хор?
Как сложно с нею в одиночку,
Где, уподобленный рабу,
Ты волен лишь поставить точку
Иль многоточье... как тропу...
Свидетельство о публикации №114012010353
Ты волен лишь поставить точку
Иль многоточье... как тропу...
Про копыто показалось инородным, хотя ассоциация с Пегасом понятна.
В целом замечательные стихи, спасибо автору за вкус и слух.
Валентина Патронова 28.02.2014 19:48 Заявить о нарушении