Приснилось, как стихотворенье сочиняю:
Передо мною — россыпь из жемчужин (слов),
В жемчужные их нити (строки) превращаю,
А эти нити (строки) — в ожерелья строф.
И вот стих сотворён... Его я вслух читаю
(Дрожит как от волненья, слышу, голос мой!).
Такое ощущенье, словно бы витаю,
И стих со мной витает в дымке голубой.
Гляжу на стих как будто в состоянье транса:
На строфах-ожерельях — флёр голубизны.
Тихонечко звучит мелодия Сен-Санса,
Мерцают строки строф, что мною сложены.
Флюиды Нежности, Любви стих излучает.
Меня вот Счастье накрывает, как волной!
Мне душу строчка каждая стиха ласкает.
Я понял: стих, мной сочинённый — он живой!
Проснулся утром — ох, какое огорченье:
Забылся стих, себя за это — не простить!
То было лучшее моё стихотворенье,
Стих, лучше этого уже не сотворить!..
Приснилось...
© Copyright: Эдуард Устинов, 2014
Свидетельство о публикации №114011909397
Свидетельство о публикации №114011909397
Рецензии