Я не хочу здесь жить.
Но знать бы мне, где – хочу.
Мой врач
проводит по плечу
своею белою ладонью.
Его кони
о четырёх мастях,
а дед – во властях.
Он не боится.
Я – боюсь.
Стремится
ночь,
апокалипсис,
небо.
Я раньше хотел в него –
только предал
и эту мечту.
Я выбрал не ту автостанцию.
С ласкою, грацией –
белые руки на плечи.
Доктор, когда же мне легче
будет понять – я живой?
Когда мне не будет хотеться
раздеться
до самой плоти
и выпорхнуть, выйти наружу?
Доктор…
Я здесь не нужен.
Так где мне пристало быть?
Врачу
© Copyright: Дар Апрель, 2014
Свидетельство о публикации №114011905218
Свидетельство о публикации №114011905218
Рецензии
