Он искал её

Это было вовсе не с нами
Да и не в наше время.
Где-то в окрестностях Ливерпуля,
А может и в центре пыльного клочка Манхеттена.
Он - высокий мужчина с грустными глазами,
Поседевшими волосами,
Правильной осанкой
Да с уставшими руками
Ищет её - ту единственную,
Ту свою
Под серебристыми небесами
Зазеленевших полей окрестностей Ливерпуля
И на другом континенте,
На забитых светом улицах
Проклятого Манхеттена.

На плече затертая в путешествиях
Кожанная сумка,
В которой лежит пачка конвертов
Без адресанта.
Он каждый день
Пишет ей письма стихами,
Признается в своих чувствах
О которых, кроме бумаги,
Никто не знает.

Он замерзает
Ночами в фермерских лачугах
У хозяйского камина.
Он прокленает её
За барной стойкой,
Распивая стакан за стаканом
Бутылку джина.
И нервы стынут.

За неделей проходит неделя.
Город сменяет город.
Сумка с конвертами тяжелеет,
Но он ничуть не жалеет.
По её следам,
По её пятам,
Узнавая её в рассказах незнакомцев,
Он гонится за ней.
Не может поймать.
Не может найти.
А она наблюдает за ним со стороны
И смеётся.

Он часто видит её во сне:
Она на расстоянии вытянутой руки.
Шаг навстречу и иллюзия исчезает.
Это просто сон.
Это всё враньё.
Она следит за ним со стороны
И смеётся.
А он в упор не видит её.

С каждым листком
Написанного письма
Неразборчивым почерком строчки
Разжигают костер страданий.
И часто ночами бывает не до сна.
Он искал  её,
А потерял себя.
На безлюдных просторах.
Среди многоликих зданий.

<19.01.2014>