Крыльцо золотое сияло и пело,
и в терем входила по скользким ступенькам
цыганка-старуха, гадала взаймы;
нахмурившись, ломаный грош протирала,
сквозь ржавчину видела блеск запоздалый
и щит, на котором приеду с войны.
Играла пластинка в дому фронтовая,
в грядущем виднелась дорожка кривая,
фиаско, немеркнущий свет золотой, -
закатный, неясно откуда возникший,
чтоб незачем было о прошлом казниться,
легко к настоящему стоя спиной.
Катилась под лавку монета скупая,
старуха жевала сухими губами:
мол, жить бы тебе, молодой, не тужить, -
да только не здесь ты одной половиной,
и дом твой казённый, и путь твой недлинный,
и жутко, - а значит, пора поспешить,
так многое сделать, так многое сделать,
а дверь отворялась, мешала, скрипела,
да небо светлело в промытом окне,
как будто остаток последней печали
чуть слышно звенел у меня за плечами,
отважно спускался в объятья ко мне.
Крыльцо золотое сияло и пело...
© Copyright: Борис Кутенков, 2014
Свидетельство о публикации №114011912486
Свидетельство о публикации №114011912486
Рецензии