очень белый стих

в моей жизни не было ничего сильнее тех чувств.

это было очень давно. помню только, что было лето.
я уезжала в какой-то город, но не успела на поезд.
и дождь, как всегда предвещающий нашу встречу,
в этот вечер был просто ужасен.
я стояла наверное час у подъезда,
пока ты не появился на том конце двора,
в белой рубашке, мокрый на сквозь,
как всегда принадлежащий только самому себе,
как и я впрочем.

мы курили с закрытыми окнами,глаза слезились
мы спали, и между нами была такая волшебная тонкая грань,
которую никто не собирался пересекать.
мы оба наслаждались её существованием.
ты сам говорил, так мало осталось в тебе платонических чувств,
а я тогда не считала это большим событием,
мне казалось нет ничего особого - спать с тобой,
не касаясь даже руки.
но вот, спустя много лет,
я будто вижу твою рубашку, сохнущую в моей ванной
и нашу любовь, парящую над прокуренной кухней
и спящими телами. Любовь,
которой никогда нельзя было быть, но
мы осуществляли ее в наших общих снах,
останавливаясь в миллиметре от губ друг друга.