Это какая-то обречённость...

Это какая-то обречённость,
Жизнь, бесконечна, как автотрасса...
А мы, в полотно её заключённые,
Бредём куда-то в состоянии транса.

Остановиться нельзя, нарушится,
ЗастопорИтся движенье к истине...
Мы день встречаем во всеоружии,
Во всеоружии фиговых листьев...


Рецензии