Она не летает во сне...

Она не летает во сне, ей уже двадцать лет,
Она сочиняет стихи про любовь, про рассвет,
За окошком темно, только ей не до сна,
Она верит, что скоро наступит весна,
И снежинки похожи на пепел ее сигарет.

У нее есть дурная привычка писать по ночам,
Свою плоть, свою кровь доверять зеркалам и свечам,
Она пишет о мире, где столько разлук,
Она лечит его наложением рук,
И душа, как обычно, стремится к началу начал.

Она слишком умна, чтобы верить словам и мечтам,
У ней много друзей: Гумилев, Пастернак, Мандельштам,
Ей уже двадцать лет, скоро двадцать один,
И ей вовсе не в кайф доживать до седин,
И на левом запястье полоскою рваною шрам.

И придет новый день, и Сансара раскрутится вновь,
А судьба норовит наотмашь, да все в глаз, а не в бровь,
Она знает, что жизнь-это куча дерьма,
Люди делают бабки и сходят с ума,
Она знает все это, но все-таки верит в любовь...

Она выключит комп, и, зевая, отложит тетрадь,
На часах почти шесть, уже утро, пора бы в кровать...
Она спит и сопит, как ребенок во сне,
Пока лучик упрямый ползет по стене...
Я хочу ей помочь, но не ведаю как, твою мать!